Percepção em perspectiva comunicacional

               Felipe observa a pequena cidade de Goiás, cercada de montanhas e construída em solo colonial. A cidade tem de encanto os casarios, cujos quintais terminam em córregos de água fresca.                 Antigamente nos salões passeavam os herdeiros da riqueza, sustentada pela exploração do ouro. Falando tanto o francês quanto o português. As igrejas construídas por escravos ostentam imagens barrocas pintadas a ouro, obra do escultor Veiga Valle.             Em outras épocas  o luxo dos livros e das sedas importadas convivia com a desesperança. Nas primeiras décadas do século XX, já não se construía mais do que uma casa por ano, e nas noites de luar, o lirismo das serenatas era pontuado pelos gemidos da febre, provocada pelo esgoto que corria  a céu aberto.           ...

  Rubens Alves é um escritor saboroso. Ao longo de seus textos vamos degustando pequenos pedaços de prazer. Martha Medeiros é cotiano.   Pinceladas de felicidade por nada. Nos dois podemos perceber um encantamento. O gozo de estar no mundo, sem   que o peso de todas as coisas o atormente. Amo escritores como Gabriel García Márquez, Cecilia Meireles, Vinicius de Moraes, Umberto Eco, Regina Magnabosco, Carla Ceres, MFC,   e tantos. Quiserá que meu ser fosse assim, SEDUTOR. Ontem, tive tantos pensamentos bonitos; de repente tudo é confusão. Sou fenomenológica. Observo os fenômenos e nada é.   Tudo desliza e me perco. Não sei o que é ser ética, nem moral. Quiserá defender uma “causa”, ou acredita que existem “causas” para serem defendidas. Somente a fluidez é eterna. Esta certeza consome.

- O quê foi? – falou Maria. - Não sei. Tudo é severo, inexplicável. - Por que está em meu quarto?    - Estou em todos os lugares com você. - É sempre assim, sem lucidez. - Ora, não reconhece meu olhar de repreensão. - É tão difícil agradá-la. - Por que conheço seus sonhos de infância,  os mais longínquos. - Qual o problema? - O tempo se esgota.    - O quê quer? - Responda você! Eu sou apenas um reflexo no espelho. 

Corro sozinha, nenhum vocábulo, somente axiomas. Revivo meus entes queridos, que não posso tocar. Lembro coisas que fiz há anos e que ainda me sinto culpada. Perdôo a mim mesma e corro. Reflito acerca de tudo, noto as árvores. Gosto mesmo de correr sozinha! O tempo se torna infinito. Arrazôo a teoria do caos. Penso em mil formulações e conceitos, querendo definir o que sou. Quem sou? Gosto de correr sozinha, mas nunca estou só. Convivo com os pisares desengonçados, elegantes, vacilantes... de tantos que não sou eu. Sou diferente... E mesmo diferente faço parte, como se fosse um fragmento da calçada, um pedaço do  céu. Gosto de correr sozinha, por que percebo o indistinguível.

  Quero teus olhos nos meus! Todas as palavras na boca! Quero  entender o caos, sintetizando a manhã. Há dor na proximidade que cala. Obscurecendo o  infinito. Está tudo aí? Não sei. Preciso das palavras, não das caretas. Signos e sons... Quero morrer com as sílabas. Nunca no silêncio do ser obnubilado? Pássaro sem canto.

Somos eternamente responsáveis por nossas escolhas. Mesmo diante do imponderável. Ainda, confiando que não há alternativa. Sempre será uma escolha. Uma senhora envelhecida e dois filhos adultos e drogados. Opções: deixar que os filhos sigam seu caminho, OU permanecer no inevitável sofrimento: violência, roubo, desrespeito... Quem poderá julgar? Os deuses nos permitiram escolher, mas a escolha ecoa no infinito.

É bizarro desejar algo ardentemente e não ter a graça divina para alcança-la. De onde virá o anseio? O gosto doce do encontro com as letras. A palavra no papel. Precariedade de aptidão. Histórias presas em mim. Querendo ganhar vida. Viver amores, tragédias... Como deixa-las falar?